AL POETA

Amor imposible,
es la gran musa
de los poetas
que la disfrutan.

Siempre lo encuentran
y sin embargo,
nunca lo alcanzan
y es tan amargo.

Esa amargura
ellos exprimen:
hacen poemas
de su sufrir.

Buscan la musa
que no los vea,
que los ignore,
que no les crea.

Musa distante
como la luna,
fría ambulante;

Llanto y desdicha.

¿Por qué romperse
los corazones
por los poemas
y las canciones?

¿Por qué esa musa
que te desprecia,
que guarda tu alma
allá en su amnesia?

Dices que sufres
y lo disfrutas,
cuando esas musas
te hacen desaires.

Yo no lo entiendo,
pero respeto,
tus aficiones
al descontento.

Mas yo prefiero,
señor poeta,
a mi propia musa
tener contenta.

Con mis poemas
y con mis cuentos
causar sonrisas
hasta en sus sueños.

Porque mi musa
es un bien preciado
quiero servirle
y ser de su agrado.

Que me sonría
cuando me encuentre
y entre sus brazos
quiera tenerme.

En fin, tu sabes
que es lo que digo;

Tu aún lo buscas,
yo lo consigo.